Otro poema de amor

Dicen que el mar
es salado 
por las lagrimas en el vertido
lagrimas de una mujer
que lloraba por un hombre
por un hombre que se fue
era una madre llorando por su niño.

Pacientes celestes

La tierra dio un traspié
sobre su órbita 
extendió su brazo 
para no caer
tan fuerte 
que sacudió un pez 
y lo arrojo a la costa
eran tiempos primigenios
la medicina solo se encontraba 
en las galaxias viejas que 
vieron el bing bang
desde lejos
y a la tierra
nadie le curó el parásito
que cesio 
y se reprodujo
esos científicos de tres manos 
y mente de dos mundos
se enfrenta a un enfermo con el cerebro roto
tiene que amputarle un tumor
a un paciente
que dice 
que de estar incompleto
no entrara al cielo

ahora los sabios 
de ese y otros mundos
discuten la necesidad
de argumentarles
que ya flotan en el cielo que buscan

Tres poemitas de amor

Cambiar

hay quienes cambian de piernas 
y quienes cambiamos de pasos

la chancla que yo tiro 
...
mentira, 
yo no se tirar
en estos tiempo de hambruna
y de pechos vacíos 
al calzado viejo 
lo regalo como un taco 
como un vaso de agua 
(ya el sabrá, si esta a medias
o a medio llenar)

Super poderes 

tienes la temible capacidad 
para venir 
de tan lejos 
y decirme que no estas

Notese el sarcasmo

en su boca que besa 
en los gestos que hace a la distancia
en la felicidad que carga al despertar
en su mirada radiante
en su mundo perfecto

se que todo es fachada 
tiene que serlo

hablandotl de esto

Un monstruo pasa
nos golpea el hombro con multitud
y nos negamos a mirarlo

Escucha como suda el aire
como esta sufriendo la velada
esa gente de puerta abierta
y de rocas indignada

Este dedo con sortija
señalante
le gusta disfrazarse de sonrisa
de carcajada
y levanta el polvo
levanta nada

Quien mofa  su cuna
orina su cama

Ausente de hojas

un árbol

un perfume

las flores rosas

     y ausente de hojas

aun no florecen

            no del todo

pero nadie duda que lo sean

oscuro

     oriental

allí apacible

  sabe a días

por la mañana

después del rocío

a un otoño

            y su poda

a primaveras

a nostalgia apacible

a un vacío sin peso

y aún

            conserva un poco

el matiz naranja

de un amanecer nublado

es un árbol sin follaje

de rama fina

            delgada madera

tupido de

            pequeñas flores

y que fino aire

            se pasea

                        silba silencioso

y acaricia

            sin mecer

con piruetas rosas

            que le siguen

                        y fresco

                        y dulce

                        gentil con él

                                   lo contempla

                                               soberbio

de tronco rugoso

            y negro

tan firme

surge sin más

            del prado

erguido

unido al mundo

            enlazado

nace así

     de tajo

tan grueso al inicio

tan fino en sus puntas

pequeñas varas floreadas

donde termina

            finito

renace

            infinito

y se une al todo

            la nada

donde no importan más

            las hojas

Campo mexicano

Campo mexicano

Alguna vez nos dimos cuenta

que esta tierra no era nuestra

        pero supimos sembrarla

                                              florecerla

comimos de mis manos

                                      y a tus pies

un girasol nos mostró el cielo

         entonces nos supimos desnudos

me miraste enlodada

                                cubierta de tierra

este prado

                 no                                       es nuestra

                      esta huerta

                                         a la fuerza

y a fuerza, ni los zapatos

                  ni tus labios

                  ni nadie ni nada

me dice lo que callas

es mejor soltar el arado

            tomar la hortaliza que se pueda

sentarse a comer tomados de la mano

volver cenizas la hoguera

                        y partir

                                   cada quien

                                               por nuestro lado

Alias

Nada de lo que te han dicho sobre mi es verdad

no bajo las estrellas

                               con una mirada

en mis sienes                                   no esta

el conocimiento de                                      el mundo

                              la respuesta al amor

no escribo las palabras                               del único Dios

                                     cantadas a mi oído                         por muchísimos dioses

II

Soy de esos escritores que no se venden

            pero como me gustaría

                                                 que me compraran